Con lápiz en mano
Un trozo de papel
El poeta gitano
Dibuja un tropel.
De palabras sin orden
Algo deben decir
Solo son el vaivén
De la mente el lucir.
El traduce la idea
Cual aire en su
sentir
Y su mente procrea
Lo que desea vivir.
No sabe lo que
escribe
El escribe lo que
siente
No imagina, el lo
vive
Un lustro de su mente.
Ella es la medida
De la inspiración
En aire suspendida
Por cual ilusión.
Un dictado de adentro
Que allana la razón
Agranda el sentimiento.
El gusta de la vida
Porque tal es poesía
Inspiración fluida
Más que fantasía.
Y ella, la poetisa
Inspira diseños
Ella la que atiza
Y Procrea sueños.
Y la primavera
Como ungüento
Baja en la rivera
Y sacia el sediento.
El poeta la obra
culmina
Lo que busca al terminar
Es inspirar y determina
A otros poder
iluminar.
De mis dedos y venas
de la vida
Un Universo incontenible
En un papel, así es la poesía.
